Un jour on débarque dans une sorte de marché, un souk. On trouve dans ce genre de désordre des mosaïques d’objets, de petites installations en quelque sorte, comme un ordre involontaire, et puis des assemblages de surfaces colorées. On se fait discret et sort du lot le moins possible. À qui le demande on est vendeur de livres, de livres de quoi, de livres de livres.